Am I drunk?. Photo d’Ahmad Kavousian

Il était entré dans le wagon du métro avec à sa traîne des effluves nauséabondes d’alcool, d’urine et de sueur. Personne n’avait rien dit, on ne reproche pas aux vagabonds leur hygiène. Mais la foule avait libéré les bancs, s’entassant dans le fond de la rame en toussant avec véhémence et en agitant de manière éhontée des mouchoirs sous le nez. Le grotesque de tous ces gestes le faisait rire plus qu’il ne l’offusquait, d’un rire gras aux notes cassées. Il s’étala de tout son long sur les places libérées en clamant dans son russe pâteux qu’il était béni des dieux de n’avoir à jouer des coudes pour une place assise, mieux encore, une place-couchette. Cette idée d’ailleurs lui parut inspirante et, remontant son frac boueux jusque sous son sourire satisfait, il jugea l’endroit douillet pour un somme. « Réveillez-moi dans douze stations ! », avait-il lancé à la masse compactée au fond, dans un cocktail sonore de rots et de hoquets.

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